Mar

MAR

Vuelvo al agua, al océano, la espuma blanca me eleva, estalla, emerge juguetona, mientras en los lechos se enrosca la arena, forma ramas que se entrelazan. Bosques frondosos que crecen y terminan su ciclo vital para dejar entre la tierra su simiente.

Tierra, arena dura, océano de pliegues entre lo que los sueños fueron desgranados al amor del fuego. 

Ardieron los excrementos, los huesos del camello, las ramas de las acacias, al amor de los recuerdos de los ancestros que volvían a contagiarnos sus ansias por alcanzar vergeles donde las fuentes no cesaban de manar y las gacelas eran el horizonte de la mirada de los hombres. Escuchábamos y nos adormecíamos con el arrullo de la flauta de hueso, y la caricia de las cuerdas de la kora. A la mañana el sol despertaba raudo y veloz y ya besábamos su luz con una plegaria, la primera del día, antes de continuar con la rutina. Cada jornada nos traía un tesoro por descubrir y sin darnos cuenta crecíamos sintiendo la arena entre los dedos y mis plantas buscaban siempre las profundidades en las que encontraba conchas, fósiles, y huesos.

Mis pies guardaban memoria de mi destino pero no lo supe ver hasta que perdí el contacto con la tierra y me tenía que poner mis zapatos cada día y en ese instante en que mis dedos no podían moverse sentía tal opresión en mi pecho que solo lanzándolos ocho horas más tarde conseguía aliviarme.

Flor de loto

El loto es una flor especial. Nace de las aguas más fangosas, su raíz se alimenta del oscuro lodo. Emerge  sus flores sobre el agua a más de un metro de altura. 

Esto fue lo primero que me sorprendió al contemplar el lago de Hangzhoe. Aquellos tallos tan altos  y aquellas hojas que se asemejan a sombrillas bajo las que guarecerse de la lluvia pertinaz y el implacable sol.  Entre ellos irrumpe el capullo de loto, cual lagrima liberada por la alegría desbordante.

Desde la orilla del lago una mujer se aproximó hasta el banco en que estaba sentada y trató de quebrar uno de aquellos tallos. Los dos fragmentos permanecieron unidos por unos hilos finos. Me ofreció el fragmento en el que estaba el capullo y los llevamos a la orilla para depositarlos entre el agua, con la esperanza de que sobreviviera y logrará abrirse la flor. Nos miramos y me dijo:

-          El amor es un loto, no se quiebra nunca, sigue vinculándonos con hilos finos pero resistentes como la seda.

Dejamos la flor flotando en el agua y ella se fue. Me quedé allí contemplando los lotos y sintiendo su dulce fragancia envolviéndome…

Lotos blancos que se abren a la luz del amanecer, lotos hermosos, carnosos y suaves

. Sobre ellos me deslizo hasta el centro de la hermosa flor que, emerge del fango más oscuro, para dar luz y pureza a los reflejos sobre la quietud de las aguas.

Fuera hace frío, la niebla aún se desliza sobre la superficie y el agua aún no es espejo de ese cielo que trae la promesa de dulces días.

Mientras dentro de los pétalos el aliento de la ternura me embriaga y me buscas con la mirada. Nuestras manos se entrelazan atraídas por una fuerza serena y firme. La danza comienza. Los pétalos se abren y el espacio entre ellos es mayor, para permitir que nuestros cuerpos se abracen y se fusionen poco a poco en una amalgama donde todo se reequilibra y se transforma, permitiendo que sea la esencia amorosa la que dirija la fusión. Dejan de existir brazos, piernas, pechos, caderas, manos, cabelleras para ser firme pálpito, suave canto y latido acompasado.  Lejos ya del espacio y del tiempo, la luz blanca de los pétalos es la luz que late dentro de  esta entrega absoluta donde no hay fronteras, ni límites.

Somos amor, bondad, compasión. Sentimos que esa conexión es tan fuerte y poderosa que ya nada será igual. Hay un antes y un después de este encuentro.

La lluvia comienza a penetrar en esta flor y nos envuelve parece que trata de llegar a colmar los pétalos y nos lleva a volver a sentir nuestros brazos, nuestros cuellos, el peso del cuerpo vuelve a hacerse presente y sentimos un temblor en el que la energía palpita antes de ser dos.  En  esa separación se fija la huella de la certeza de que nos volveremos a encontrar y a reconocer en esa energía vibrante, sin importar nuestro sexo.

Esta convicción nos guiará hacia el reencuentro y no importará ni cuanto tiempo habrá pasado, ni donde será, pero ocurrirá y lo sentiremos, sabremos que hemos caminado para llegar  hasta aquí, hasta ese momento y todo cobrará sentido.

La lluvia nos llega a las rodillas y nos zambullimos en esas aguas, jugamos con ellas, llenamos las palmas de las manos y la lanzamos sobre nuestras cabezas, reímos y danzamos alrededor del pistilo. Nadamos entre los estambres y llegamos a alcanzar las anteras en las que nos sentamos y entonces un pétalo se dobla y el agua rebosa fuera del loto.

Contemplo como el agua desciende rauda y cuando levanto la vista para mirarte, ya no estás. Te has ido ya, pero sé que volveremos a encontrarnos. No sé cuándo, ni dónde pero sé que así será y las dos lo sabremos. En el abrazo nos reconoceremos y no hará falta poner palabras, ni adjetivo alguno.  Nuestro cuerpo recuperará la memoria, y sabrá.

Esos encuentros serán la forma que tendremos de nutrirnos, de curarnos cuando perdamos el rumbo. Será la forma de volver a la raíz a nuestra esencia que no es otra que el amor.

Me abrazo al pistilo y me hago eco del hermoso canto, lo repito desde el fondo del corazón, una y otra vez, como un mantra.

AMAPOLAS

Rojo intenso, rojo carmesí, rojo brillante que se acentúa entre los estambres negros. Interior suave y frágil me acoge. La amapola se mece suave al antojo del viento del sur. Y la música llega al centro donde aguardo, todo lo que está en el exterior vibra y reverbera en el interior pero depurado por el pétalo.

El sol intenso, la lluvia juguetona nos envuelven. Con el tiempo la transparencia de los pétalos cada vez es mayor. Rosados ya, ajados incluso dejan que se vea el campo de maíz donde ya han recogido la cosecha. Aún así, descolorida, rota sigue siendo un buen refugio, sigue siendo el lugar que habito.

- Mi dulce amapola, gracias por cobijarme. Gracias por protegerme, namaste.

Las semillas se forman ya en su interior, ya puede dejar que una ráfaga de viento se lleve sus pétalos, toda su energía está muy dentro.

Te despojaste de lo que ya no servía y ahora soy yo quien debe desprenderse de lo que también me sobra, de la carga inútil para irme hacia lo verdaderamente importante. No hay otro camino. Los ciclos deben sucederse, no hay resistencia posible.